Die Nixe

Es war spät an einem Abend im Spätsommer, als Basiel die Schenke am Baudelopark verließ. Er hatte zu viel getrunken, das wusste er selbst, aber die Nacht war warm und der Weg nach Hause kurz — nur noch über die Brücke am Ende des Blekersdijk, dann war er da. Das Wasser der Leie lag still und schwarz unter der Brücke, und die Laternen warfen lange, zitternde Streifen über die Oberfläche.

Auf halber Strecke blieb er stehen. Da erklang etwas — eine Stimme, hell und rein, die ein Lied sang, das er nicht kannte, das ihn aber berührte, als hätte er es sein ganzes Leben lang gehört. Es kam vom Wasser. Basiel lehnte sich über das Brückengeländer und spähte hinunter, und dort, im Mondlicht, das durch die Wolken brach, sah er sie.

Sie war die schönste Frau, die er je gesehen hatte. Ihr Haar trieb um sie herum wie dunkler Seetang, ihre Haut glänzte wie Perlmutt, und ihre Augen — groß und grün wie die Leie selbst — sahen ihn an mit einem Blick, der zugleich einladend und spottend war. Sie sang, und ihre Stimme zog an ihm wie ein unsichtbares Seil.

Basiel stieg die Treppe zur Wasserkante hinab. Sein Verstand sagte ihm, er solle umkehren, dass Frauen nicht einfach in Flüssen sangen, dass etwas nicht stimmte. Aber seine Beine gehorchten nicht seinem Verstand. Sie gehorchten ihrer Stimme. Am Wasserrand kniete er nieder. Die Nixe kam näher, so nah, dass er die Tropfen auf ihren Wimpern sehen konnte. Sie lächelte. Basiel schloss die Augen, spitzte die Lippen und beugte sich zu ihr.

Die Ohrfeige traf ihn so hart, dass Basiel rücklings auf die Steine fiel. Seine Wange brannte, als hätte jemand ein glühendes Bügeleisen daraufgedrückt. Er griff sich ins Gesicht, öffnete die Augen und sah die Nixe vor sich im Wasser. Sie lachte — nicht gemein, nicht grausam, sondern mit dem fröhlichen Spott von jemandem, der genau bekommen hatte, was er wollte. Dann tauchte sie unter und war verschwunden, und das Wasser der Leie schloss sich über ihr, als wäre sie nie dagewesen.

Basiel blieb auf den kalten Steinen sitzen, die Wange glühend, sein Stolz in Scherben. Die Nachtluft war still. Der Gesang hatte aufgehört. Er rappelte sich auf, stieg die Treppe hinauf und ging nach Hause, nüchterner als seit Monaten.

Er hat die Geschichte nie in der Schenke erzählt — dass eine Nixe ihm eine Ohrfeige gegeben hatte. Aber die Brücke am Blekersdijk hieß in der Nachbarschaft schon lange die Minnemeersbrug, und die Älteren nickten wissend, wenn jemand fragte, warum. Auf der Brücke steht bis heute die französische Inschrift Pont du Pré d’Amour — Brücke der Liebeswiese. Aber wer der Nixe begegnet war, wusste es besser. Es war keine Liebe, die sie schenkte. Es war eine Lektion.