Die Sage des Manneken Pis

Um das Jahr 1500, als Brüssel noch größer wurde und reicher, geschah etwas, das die Geschichtsbücher erzählen würden. Die Stadt wurde von Krieg heimgesucht — vielleicht gegen eine Belagerungsarmee, vielleicht gegen eigene Feinde. Es spielt kaum eine Rolle, welcher Feind es war; in jeder Legende empfanden die Einwohner von Brüssels dasselbe Gefühl der Verzweiflung, als sie sahen, dass der Gegner die Stadt durch Brand erobern wollte.

Die Flammen griffen um sich wie hungrige Dämonen. Häuser wurden von Rauch geschwärzt, Dächer stürzten ein mit dem Getümmel des Donners. Frauen schrien auf, Männer fluchten, und Kinder weinten in den Armen ihrer Eltern. Die Schiffe der Stadt schienen verloren. Die Soldaten konnten nicht schnell genug reagieren. Die Flammen leckten bereits an den Fußen der wichtigsten Gebäude, an den Kirchen, an den Lagern, in denen das Getreide für den Winter gespeichert war.

In diesem Moment der völligen Vernichtung wandelte ein Junge — jung, vielleicht zehn Jahre alt, vielleicht fünfzehn, die Sagen sind nicht genau über Alter — durch die rauen Straßen. Er sah, was kein anderer es wagte zu sehen: eine Pulverschachtel mit einer brennenden Zündschnur, die bei der wichtigsten Befestigung platziert worden war. Feindselige Soldaten hatten sie dort gelassen, und kein Brüsseler hatte sie bemerkt. In einigen Minuten würde die Schachtel explodieren, die Mauer würde einstürzen, und die Stadt wäre für immer verloren.

Ohne nachzudenken — oder vielleicht, nachdem er das Geheimnis ersonnen hatte — rannte der Junge zur Pulverschachtel. Die Hitze der Flammen versengte sein Gesicht. Der Rauch stach in seine Augen. Soldaten riefen ihm zu, aber ihre Stimmen waren in dem Gebrüll des Feuers verschwunden. Er erreichte die Schachtel, und was er tat, würde für immer in Erinnerung bleiben: Er urinierte auf die brennende Zündschnur.

Es ist eine einfache Tat, und doch — doch — war es genau das, was nötig war. Die Zündschnur erlosch. Das Pulver wurde nass, unbrauchbar geworden. Die Explosion, die die Stadt hätte vernichten sollen, fand niemals statt. Die Mauer blieb aufrecht stehen, und weil diese Mauer aufrecht blieb, konnte die Verteidigungsarmee sich neu organisieren. Weil sie sich neu organisieren konnten, konnten sie den Gegner zurücktreiben. Weil sie den Gegner zurücktreiben konnten, wurde Brüssel gerettet.

Als der Staub sich gelegt hatte und die Flammen gelöscht waren, wurden sich die Einwohner bewusst, was geschehen war. Ein Junge — ein gewöhnlicher Junge — hatte ihre Stadt gerettet, indem er die einzige Waffe nutzte, die er hatte: seinen eigenen Körper. Die Tapferkeit lag nicht in Schwertkämpfen oder taktischem Genie; sie lag in der unbeugsamen Bereitschaft, alles für etwas Größeres als sich selbst aufs Spiel zu setzen.

Aber nicht alle Sagen erzählen dieselbe Geschichte. In einigen Versionen — die von Älteren in dunklen Ecken von Brüssel geflüstert wurden — spielt sich die Geschichte unter anderen Umständen ab. Ein Herzog von Brüssel, so besagen diese Sagen, ritt zu Pferd mit seinem Sohn, einem kleinen Jungen von nur sechs oder sieben Jahren. Der Herzog und sein Gefolge waren zur Jagd in den Wäldern rund um die Stadt gegangen, weiter weg als sonst.

Während der Jagd verschwand der Junge irgendwo. Nicht absichtlich verlassen, sondern langsam, schrittweise, als alle abgelenkt waren, verlief er sich. Stunden verstrichen. Die Sonne ging unter. Der Herzog war verzüweifelt, seine Männer suchten überall. Sie riefen durch die Wälder — ‘Prinz! Prinz!’ — aber das Kind antwortete nicht. Die Nacht fiel ein, und mit der Nacht kam die Angst, dass sie das Kind nie wiederfinden würden.

Aber an einem Ort, an dem niemand gesucht hatte, in einem kleinen Dorf am Rande von Brüssels, fanden sie das Kind schließlich. Es saß allein, und es urinierte. Nicht aus Angst, nicht aus Elend, sondern einfach, weil ein Kind tun muss, was ein Kind tun muss. Als die Männer des Herzogs es fragten, wie es dorthin gekommen war, erzählte das Kind einfach die Geschichte: Es war verloren gegangen, war herumgelaufen, und war schließlich hier angekommen. Sein Körper hatte es gerettet, wo sein Verstand ihn hätte im Stich lassen können.

Die Jahre verstrichen. Der Junge der ersten Sage wuchs auf — oder der Prinz der zweiten Sage wuchs auf — und wurde ein Mann. Aber Brüssel vergaß ihn niemals. Das Bild, das sie von ihm machten, zuerst nur in ihren Herzen, wurde schließlich auch aus Stein gegossen. Das Denkmal des Manneken Pis wurde 1619 aufgestellt, gegossen vom talentierten Bildhauer Hierönymus Duquesnoy, und seitdem steht es dort: ein kleiner Junge, ewig jung, ewig tapfer, ewig urinierend.

Es ist nicht das größte Denkmal von Brüssel. Es ist nicht einmal das beeindruckendste auf den ersten Blick. Aber es ist das beliebteste, weil es die Wahrheit über das erzählt, was es bedeutet, Brüsseler zu sein: klein vielleicht, unschädlich vielleicht, aber mit einer Art zielstrebiger Tapferkeit ausgestattet, die die größte Gefahr mit nichts anderem als der Wahrheit des eigenen Wesens trotzen kann.

Jetzt, mehr als vierhundert Jahre später, wird Manneken Pis immer noch in den schönsten Kostümen der Welt gekleidet. Botschafter und königliche Gäste bringen ihm Geschenke. Seine Garderobe ist in ganz Europa berühmt. Aber unter all diesem Luxus — unter all der Seide und Gold — bleibt er, was er immer gewesen ist: ein Junge, unverwechselbar Brüsseler, der alles für seine Stadt gab.

Und tief in der Seele jedes Brüsselers lebt diese Geschichte fort. Denn Manneken Pis erinnert uns daran, dass Heldentum nicht immer groß sein muss. Manchmal ist es klein. Manchmal ist es beschämend. Manchmal ist es lächerlich. Aber wenn es aus Liebe zu etwas Größerem als sich selbst kommt, dann ist es ewig.