La saga du Manneken Pis

Autour de l’année 1500, alors que Bruxelles devenant encore plus grande et plus riche, quelque chose s’est produit qui ferait chuchoter l’histoire. La ville était ravagée par la guerre — peut-être contre une armée de siège, peut-être contre des ennemis de l’intérieur. Peu importe quel ennemi c’était ; dans chaque légende, les habitants de Bruxelles ressentaient le même désespoir en voyant leur ennemi tenter de conquérir la ville par le feu.

Les flammes se propagèrent comme des démons affamés. Les maisons noircirent de fumée, les toits s’effondrèrent avec le son du tonnerre. Les femmes crièrent, les hommes jurèrent, et les enfants pleurèrent dans les bras de leurs parents. Les navires de la ville semblaient perdus. Les soldats ne pouvaient pas réagir assez vite. Les flammes lèchaient déjà les pieds des bâtiments les plus importants de la ville, des églises, des greniers où le grain était stocké pour l’hiver.

En ce moment de destruction totale, un garçon — jeune, peut-être dix ans, peut-être quinze, les légendes ne sont pas précises sur l’âge — marchait dans les rues flâmboyes. Il voyait ce que personne d’autre n’osait voir : un baril de poudre avec une mèche enflammée, placé à la fortification principale de la ville. Des soldats ennemis l’y avaient laissé, et aucun habitant de Bruxelles ne l’avait remarqué. En quelques instants, ce baril exploserait, le mur s’effondrerait, et la ville serait perdue à jamais.

Sans réfléchir — ou peut-être après avoir conçu son plan secret — le garçon courut vers le baril. La chaleur des flammes brûla son visage. La fumée piqua ses yeux. Les soldats l’appelaient, mais leurs voix étaient étouffées par le rugissement du feu. Il atteignit le baril, et ce qu’il fit resterait à jamais dans la mémoire : il urina sur la mèche enflammée.

C’est un acte simple, et pourtant — pourtant — c’était exactement ce qui était nécessaire. La mèche s’éteignit. La poudre devint mouillée, inutilisable. L’explosion qui aurait détruit la ville ne s’est jamais produite. Le mur restait debout, et parce que ce mur restait debout, l’armée défendante pouvait se réorganiser. Parce qu’ils pouvaient se réorganiser, ils pouvaient repousser l’ennemi. Parce qu’ils pouvaient repousser l’ennemi, Bruxelles était sauvée.

Quand la poussière était retoombée et les flammes éteintes, les habitants réalisaient ce qui s’était produit. Un garçon — un garçon ordinaire — avait sauvé leur ville en utilisant la seule arme qu’il possédait : son propre corps. Le courage en cela ne résidait pas dans les combats à l’épée ou le génie tactique ; il résidait dans la volonté obstinée de risquer tout pour quelque chose de plus grand que soi.

Mais toutes les légendes ne racontent pas la même histoire. Dans certaines versions — chuchotées par les aînés dans les coins sombres de Bruxelles — l’histoire se déroule dans d’autres circonstances. Un duc de Bruxelles, disent ces légendes, chevauchait à cheval avec son fils, un petit garçon de seulement six ou sept ans. Le duc et son entourage chassaient dans les forêts autour de la ville, plus loin que d’habitude.

Quelque part pendant la chasse, le garçon a disparu. Non pas intentionnellement abandonné, mais lentement, progressivement, alors que tout le monde était distrait, il s’égara. Les heures passèrent. Le soleil s’éteignit. Le duc était désespéré, ses hommes cherchaient partout. Ils appelaient à travers les forêts — ‘Prince ! Prince !’ — mais l’enfant ne répondait pas. La nuit tombait, et avec elle venait la peur qu’ils ne retrouvent jamais l’enfant.

Mais dans un endroit où personne n’avait cherché, dans un petit village à la périphérie de Bruxelles, ils ont finalement trouvé l’enfant. Il était assis seul, et il urinait. Non pas par peur, non pas par détresse, mais simplement parce qu’un enfant doit faire ce qu’un enfant doit faire. Quand les hommes du duc lui demandèrent comment il était venu là, l’enfant raconta simplement l’histoire : il s’était perdu, avait erré, et éventuellement était arrivé ici. Son corps l’avait sauvé là où son esprit l’aurait abandonné.

Les années passaient. Le garçon de la première légende grandit — ou le prince de la deuxième légende grandit — et devint un homme. Mais Bruxelles ne l’oublia jamais. L’image qu’ils faisaient de lui, d’abord seulement dans leurs cœurs, serait éventuellement coulée en pierre. Le monument du Manneken Pis a été érigé en 1619, coulé par le sculpteur talentueux Hierônymus Duquesnoy, et depuis ce jour il se dresse là : un petit garçon, éternellement jeune, éternellement brave, éternellement pissant.

Ce n’est pas le plus grand monument de Bruxelles. Ce n’est même pas le plus impressionnant à première vue. Mais c’est le plus aimé, car il dit la vérité sur ce que cela signifie d’être bruxellois : petit peut-être, inoffensif peut-être, mais équipé d’une sorte de courage délibéré qui peut défier le plus grand danger avec rien d’autre que la vérité de sa propre nature.

Maintenant, plus de quatre cents ans plus tard, le Manneken Pis est toujours vêtu des plus beaux costumes du monde. Les ambassadeurs et les invités royaux lui apportent des cadeaux. Sa garde-robe est célèbre dans toute l’Europe. Mais sous tout ce luxe — sous toie la soie et l’or — il reste ce qu’il a toujours été : un garçon, distinctement bruxellois, qui a tout donné pour sa ville.

Et au fond du cœur de chaque Bruxellois, cette histoire continue de vivre. Car le Manneken Pis nous rappelle que l’héroïsme ne doit pas toujours être grand. Parfois c’est petit. Parfois c’est embarrassant. Parfois c’est ridicule. Mais s’il vient de l’amour pour quelque chose de plus grand que soi, alors il est éternel.