Le pont des âmes de Zukerke

Au village de Zukerke vivait un fermier dont on disait que c’était l’un des hommes les plus avares de toute la région. Année après année, il amassait tout, ne donnait rien, ne rendait personne heureux. Il aimait l’argent et rien d’autre. Les villageois le maudissaient. “Ce misérable n’ira même pas au ciel,” disaient-ils. “Le diable le prendra.” Mais l’avare semblait se soucier peu de leurs malédictions. Il continua à épargner, épargner, épargner. Son visage devint gris, son corps se ratatina, ses yeux s’enfoncèrent plus profondément dans leurs orbites. Tout le monde savait qu’il ne vivrait plus très longtemps. Et en effet, par une soirée pluvieuse de novembre, il mourut. Son âme quitta son corps, mais où alla-t-elle?

L’enterrement fut organisé, car même un avare mérite un enterrement. On le plaça dans un cercueil et le mit sur un corbillard blanc, comme c’était la coutume. Le long cortège des voitures se dirigea lentement vers le cimetière. À Zukerke, où le petit pont traversait le canal, quelque chose de terrible se produisit. Le conducteur du corbillard perdit sa concentration un instant. Ou peut-être était-ce le diable lui-même qui y était pour quelque chose? Toujours est-il que la roue de la voiture heurta un mur en pierre du pont. Le corbillard tangua, vacilla et se renversa. Avec un grand bruit, les côtés en bois du corbillard se fracassèrent. Le cercueil se renversa et tomba directement dans l’eau noire. Pendant un moment, tout le monde resta figé par le choc. Puis le premier homme reprit ses esprits. “Descendez!” cria-t-il. Les hommes sautèrent dans l’eau, plongèrent profondément, cherchèrent dans la boue. Mais le cercueil avait disparu. Le fleuve l’avait englouti, ou le fond l’avait absorbé. Ils ne trouvèrent rien.

À partir de ce jour, les villageois virent quelque chose d’étrange au pont des âmes. Certainement, les nuits calmes, lorsque l’eau aurait dû être tranquille, l’eau à côté du petit pont commençait à bouillonner. Non pas comme une source naturelle, non, mais comme quelque chose qui respirait, quelque chose qui luttait, quelque chose qui criait dans l’obscurité. Les vieilles femmes disaient que c’était l’âme de l’avare, qui ne pouvait trouver aucun repos car son corps n’était pas enterré au cimetière du village. Son âme errait, cherchant constamment la rédemption. Certains disaient que parfois, les très noires nuits, ils entendaient la voix de l’avare crier de l’eau : “Mon argent! Mon argent! Rends-moi mon argent!” Car même après la mort, il ne pouvait pas être séparé de son argent. Le pont des âmes devint redouté. Les voyageurs évitaient le petit pont dans l’obscurité. Les prêtres venaient régulièrement prier, espérant que l’âme tourmentée trouverait son chemin vers l’au-delà. Mais l’eau continuait à bouillonner. Jusqu’à ce jour, les villageois le disent, l’eau à côté du pont des âmes bouillonne quand la nuit est assez sombre. Et si l’on écoute attentivement, on peut peut-être encore entendre la douleur d’une âme qui ne trouvera jamais le repos, parce qu’elle ne connaissait qu’une seule vérité : celle de son argent.