De witte vrouw in de bergfried van Praßberg

Op Praßberg woonde de ridder met zijn enige dochter, de burchtjonkvrouw. Zij gold als de mooiste in de wijde omtrek, en haar vader had haar allang beloofd: aan een ridder van Ratzenried, wiens burcht maar enkele uren gaans verderop lag. Het huwelijk was besloten, de dag bijna bepaald, de goederen van beide huizen in gedachten al verenigd. Maar de jonkvrouw had de vreemde bruidegom nooit in haar hart gesloten. Ze schikte zich naar de wil van haar vader, zoals de zeden het eisten, en zweeg.

Diep onder de burcht, aan de oever van de Argen, klepperde de Praßbergmolen. Daar diende een maalknecht, een beeldschone jonge man, die op de lange avonden placht te zingen en te spelen. Zijn lied steeg de beboste helling op, over dwinger en ringmuur, tot in de kamer van de jonkvrouw hoog in de toren. Zij trad voor het venster, zij luisterde, en avond na avond trok het haar sterker naar beneden, naar het water. Wat de vader met goud en verdragen zo zorgvuldig had geregeld, maakte een enkele melodie in weinige weken weer ongedaan. Het hart van de burchtjonkvrouw behoorde niet aan de ridder op zijn hoge ros, maar aan de arme knecht bij de molen in het dal.

Wat de twee afspraken, gebeurde in een maanloze nacht. De knecht bevestigde heimelijk een touwladder aan de toren, en de jonkvrouw daalde af uit de kamer, waaruit ze anders alleen op de donkere bossen keek. Zonder een woord gleden ze door het slapende burchtterrein, bereikten het dal en waren verdwenen voordat in de ochtendschemering de eerste meid ontwaakte.

Enkele dagen later reed de ridder van Ratzenried met een statige stoet aan, om zijn bruid thuis te halen. Maar de kamer was leeg, de ladder hing nog aan de koude muur, en van de jonkvrouw ontbrak elk spoor. Woede en schande troffen de burchtheren tegelijk. Tussen de bedrogen ridder en de vader, de oude ridder van Praßberg, ontbrandde een heftige twist, want de een gaf de ander de schuld van de smaad. Uit harde woorden werd een handgemeen, uit het handgemeen kaal staal. Toen de knechten de mannen eindelijk scheidden, lag de ridder van Praßberg doodgestoken in zijn eigen hof. Zo kostte de heimelijke liefde de vader het leven, en de naam van de jonkvrouw bleef voorgoed aan die dood gebonden.

De vlucht bracht de jonkvrouw geen geluk. Omdat zij de dood van haar eigen vader had veroorzaakt, vond haar ziel in het graf geen rust, en zij moest rondwaren in juist die toren waaruit ze ooit was gevlucht. Sindsdien toont zich in een muuropening van de bergfried een in het wit geklede gestalte, niet alleen op het spookuur, maar op klaarlichte dag, meestal tegen de avond of tussen drie en vijf in de namiddag.

Men vertelt dat officieren vanuit een herberg beneden in het dal de witte vrouw door hun verrekijker bekeken, zo duidelijk stond ze in de opening van het metselwerk. Wie vandaag naar de ruïne klimt, ziet de zeventien meter hoge toren, waarvan de onderste verdieping ooit een duistere kerker was, daarbij resten van ringmuur en dwinger en de wanden van de Georgskapel uit 1414. Het bouwwerk is sterker vervallen dan honderd jaar geleden, maar de sage houdt stand, zoals Karl Reiser haar in 1895 heeft opgetekend. En menig wandelaar kijkt nog altijd omhoog naar de bovenste opening van de bergfried, en vraagt zich af of daar geen glans van wit in de donkere steen staat.