Deux bosses à un sabbat de sorcières

Dans le petit village de Vechmaal, non loin de Tongeren, vivaient trois frères et sœurs à qui le destin avait réservé un sort bien différent. Tous trois étaient piégés dans des corps qui rendaient la vie insupportablement difficile—tous trois portaient une bosse, chacun arborant sa propre croix. L’homme, le plus jeune des trois, était un ivrogne de réputation honteuse. Jour après jour, il s’enlisait dans un brouillard de lassitude et d’alcool fort, cherchant l’oubli dans chaque verre et chaque cruche qu’il pouvait saisir. L’aînée, une femme à la langue affûtée et au cœur de pierre, le tançait sans cesse. Chaque tragée qu’il prenait était accueillie par ses malédictions. Elle parlait de honte, de déshonneur, du mécompte qu’apportait leur maison. La troisième, une cadette, portait son fardeau en silence, mais elle aussi aspirait à la délivrance.

Par une soirée sombre, quand la lune pendait bas et que les étoiles scintillaient timidement entre les nuages, l’homme ivre tituba à travers les bois entre Heks et Vechmaal. Ses pieds ne connaissaient plus le chemin, ses yeux voyaient double, son âme criait à l’eau. Mais soudain, il vit quelque chose d’étrange qui figéa son esprit confus. Entre les arbres dansaient des silhouettes—non, pas des silhouettes, mais des chats, des douzaines de chats, des centaines de chats, à la fourrure noire et aux yeux lumineux. Ils dansaient dans un cercle d’enchaîntement et de murmures, leurs pattes frappant le sol dans un rythme aussi ancien que la forêt elle-même. L’homme ne pouvait que se joindre à leur danse. La musique l’emporta comme une vague, et ses pieds se mirent à onduler sans commandement de son esprit. Plus il dansait, plus son corps s’allégeait. La bosse sur son dos commença à s’estomper, à s’émietter, à disparaître comme du brouillard sous les premières lueurs. C’était comme si mille livres quittaient sa chair, comme si sa colonne vertébrale se redressait et gagnait en dignité. Puis, aussi soudainement que cela avait commencé, la danse cessa. Les chats disparu entre les arbres et la nuit retrouva son silence.

Le matin, l’homme se traîna vers sa petite maison—mais sans sa bosse tordue. Il marchait droit, poitrine en avant, son dos aussi droit qu’un tronc de sapin. Sa sœur le vit et ne put en croire ses yeux. Où était la bosse? Comment c’était-il possible? L’homme ne dit rien des sorcières et des chats dansants, mais le secret ne pouvait rester caché bien longtemps. Quand l’histoire se répandit—d’abord chuchotée dans le voisinage, puis criée par tout le village—sa sœur fut saisie par la jalousie. Elle voulait la même chose. Elle voulait se libérer de sa bosse. Elle voulait un dos droit et le droit de marcher fièrement dans le village. Et donc, par une nuit aussi sombre que celle-ci, elle s’aventura dans les bois.

Dans la même partie de la forêt, elle vit une fois de plus les chats dansant dans leur cercle. Mais cette femme, pleine d’arrogance et totalement dépourvue d’humilité, fit quelque chose que son frère n’aurait jamais fait. Elle se moqua et dérisa les chats. "Quelle étoffe miévre vous êtes!" cria-t-elle. "Bêtes noires sans âmes! Et votre danse n’est même pas agréable!" Les chats s’immobilisèrent. Le silence était comme la mort elle-même. Puis ils commençaient lentement à poursuivre, et la femme sentit une chaleur terrible sur son dos. Quand elle arriva chez elle, la lumière coulait par les fenêtres. Son frère la vit et poussa un cri d’horreur. Non pas une, mais deux bosses portait-elle maintenant—sa propre vieille bosse et sur elle, comme un démon qui ne la lâcherait pas, celle de son frère. Elle était maintenant doublement courbée, doublement chargée, et la leçon était claire: la dignité ne vient pas d’un dos droit, mais de l’humilité du cœur.