La sorcière de Halle

Aux temps anciens, quand la sorcelère demeurait encore dans les maisons et la magie était plus forte que la prière, vivait à Halle une femme d’importance. Elle n’avait pas de nom, ou plutôt, personne n’osait le prononcer. Sa maison se dressait à l’angle de deux rues sombres, et ses fenêtres brillaient la nuit d’une lumière étrange.

La sorcière n’était pas simplement une femme. Elle était une force, un être qui obéissait à des lois autres que celles d’un mortel ordinaire. Son regard pouvait rendre les gens malades. Ses paroles pouvaient invoquer des maldictions. Ses mains pouvaient attirer le malheur de l’air lui-même.

Les gens de Halle le savaient. Ils prononçaient son nom seulement derrière des portes fermées, en chuchotant, tremblant. Les mères avertissaient leurs enfants de ne pas emprunter certaines rues. Les hommes baissaient les yeux quand elle passait.

Avec l’arrivée de la sorcière vint aussi la sagesse de la défense. De vieux prêtres apportèrent de la craie bénite dans les maisons de Halle. Avec cette craie, les citadins dessinaient des cercles sur leurs seuils, des spréchs sur leurs portes. La craie n’était pas simple craie ; elle était bénie par les prières des hommes d’Église, imbibée de paroles saintes.

“La craie vous protègera,” dirent les prêtres. “Tant qu’elle dessine des cercles, aucune magie ne peut entrer. Tant que les portes sont fermées, le mal reste dehors.”

La nuit devint une bastion. Portes fermées, fenêtres scellées, craie sur les seuils. Dans chaque maison de Halle, les femmes étaient éveillées, écoutant le bruit des pas dehors, craignant qu’elle ne vienne. Mais tant que la craie tenait, le village était en sécurité.

Les années passérent. Lentement, comme une maldiction qui se dissout lentement, la sorcelère disparu de la vie quotidienne. Moins de gens croyaient. Moins de prêtres récitaient leurs prières. Moins de craie était bénie.

Mais les ançiens de Halle connaissaient la vérité. La sorcelère n’avait pas disparu ; elle avait été bannie. Toute magie, toutes les forces obscures, toute la sorcelère avait été jetée à la mer. Dans les profondeurs où aucun mortel ne peut voir, où l’eau elle-même est sinistre.

“La mer porte tous les malheurs,” dirent-ils à leurs enfants. “C’est pourquoi notre village reste pur. C’est pourquoi notre village reste saint.” Et ainsi, les enfants de Halle apprirent, génération après génération, que la sécurité provient de la prudence, et que le mal attend toujours quelque part, loin, mais jamais vraiment absent.